Det var mig, der endelig fik min svigerfar indlagt på et luksus plejehjem, efter at min afdøde mands søster blankt nægtede at hjælpe mig.
Jeg gik hen for at se ham en aften efter arbejde. Han sad sammenkrøbet i sin lænestol, blikket fastlåst på væggen, som om han var fraværende. Det første, der slog mig, var ikke hans udtryk.
Det var koldt.
Rummet var iskoldt.
Vreden kom over mig. Jeg gik ned ad gangen og fandt oversygeplejersken. Hun lyttede til mig og sukkede så træt.
“Hans datter har allerede kontaktet os,” sagde hun. “Hun efterlod meget præcise instruktioner. Hun sagde, at vi ikke måtte tænde for varmen, før temperaturen faldt under 10 grader. Han sagde, han foretrækker kulden. »
Jeg stirrede på hende. “Han lider af svær gigt. Han klager, hvis det er under 20 grader. »
Sygeplejersken trak på skuldrene, hjælpeløs. “Hun er hans betroede person til medicinske beslutninger. Medlemmets instruktioner bliver registreret. »
Desværre var det sandt.
Min mand var død tre år tidligere. Juridisk set var den eneste tætte familie, der var tilbage til min svigerfar, hans datter, Diane. Og Diane havde altid foretrukket spaophold og vinsmagninger frem for enhver form for ansvar.
Jeg gik tilbage til hendes værelse og lagde endnu et tæppe over hendes skuldre.
