Der var motorcykler parkeret langs gaden. Mindst ni. Og mænd var på stiger. På verandaen. Langs huset. I mørket. Med byggepladslys fastgjort til broer.
De malede min mors hus. I pink.
Heller ikke laks. Heller ikke pudderlyserød. En klar lyserød, antaget, utvetydig.
Jeg greb min telefon og var tæt på at ringe 112. Så så en af dem mig ved vinduet. En stor fyr. Gråskæg. En malerrulle i hånden.
Han løb ikke. Han nikkede bare til mig og fortsatte med at male.
Jeg gik ud i pyjamas. Barfodet. Tremblant. Ikke på grund af kulden.
“Hvad laver du?” spurgte jeg.
