Min mands elskerinde ringede på vores dør lørdag eftermiddag, og da jeg åbnede, rakte hun mig sin frakke og sagde: “Sig til Richard, at jeg er her.”
Fordi hun troede, jeg var rengøringsdamen og hans kone gennem tolv år.
Jeg stod der med hendes designerfrakke i hånden, da hun gik ind i mit hus, som om det var hendes hjem: blond, omkring 25 år gammel, iført en kjole, der kostede mere end de flestes husleje. Han kiggede rundt i vores lobby og sagde: “Det her sted trænger til en makeover. Jeg vil fortælle Richard om det.” »
Richard er min mand. Han var min mand, manden jeg byggede huset sammen med, mursten for mursten, arbejdede to jobs, mens jeg afsluttede medicinstudiet.
Denne mand, som tilsyneladende havde en ung kone, der kunne være hans datter, og som troede, han kunne omdekorere mit hus.
“Hvor er Richard?” spurgte han uden engang at se på mig.
“Han er her ikke,” sagde jeg.
“Nå, hvornår kommer du tilbage?” Det har jeg ikke hele dagen.
“Hvem er du?” spurgte jeg, mens jeg begyndte at samle brikkerne.
“Jeg er Alexis, Richards kæreste.” Hun bøjede hovedet underholdt. “Og du er husholderske, hvis jeg ikke tager fejl?”
Hun lo.
“Ja, selvfølgelig. Men Richard har som regel et bedre klædt personale. Er de nye?”
Hjemme, iført mit sædvanlige lørdagsoutfit (jeans og en universitetssweatshirt), lignede jeg et barns assistent.
“Jeg har været her i 12 år,” sagde jeg. “Tolv år. Richard derimod har kun været her i 5 år. »
Han rullede med øjnene. “Medarbejdere overdriver altid deres alder. Sig bare til Richard, at jeg er her. Jeg er i rummet.” »
