Ich kaufte ein altes Sofa auf einem Flohmarkt – drei Tage später versuchte jemand, in mein Haus einzubrechen, um es zu finden

“Gier verändert Menschen.”

“Familien streiten am meisten ums Geld.”

“Ein gutes Herz ist jetzt schwer zu finden.”

Zuerst dachte ich, er sei exzentrisch. Einsam vielleicht. Aber kurz bevor ich in den Truck stieg, packte Walter plötzlich mein Handgelenk.

Plötzlich scharf.

Ich erstarrte.

Er beugte sich näher und senkte seine Stimme zu einem Flüstern. “Es ist kein gewöhnlicher Gegenstand.”

Ein Schauer lief mir über den Rücken. “Was soll das heißen?”

“Du wirst es bald genug verstehen”, sagte er ruhig.

Dann hat er mich freigelassen.

Ich kam mit einem Knoten im Magen nach Hause, der nicht verschwinden wollte. Abends stand das Sofa perfekt in der Mitte meiner Wohnung und machte den Ort wärmer. Ausverkauft.

Ich habe sogar ein Bild an Mia geschickt.

Mia: Warum sieht deine Wohnung plötzlich reich aus?

Ich: Weil ich anscheinend Möbel von einem fremden Großvater gekauft habe.

Mia: Verbrennt sie sofort.

Ich lachte, aber später in der Nacht, als ich im Dunkeln aufwachte, starrte ich auf das Sofa am anderen Ende des Raumes. Der Regen prasselte sanft gegen die Fenster, die Wohnung war still, und aus Gründen, die ich nicht erklären konnte… Ich konnte das Gefühl nicht abschütteln, dass an diesem Sofa etwas sehr, sehr schlimm war.

Am zweiten Tag, nachdem ich das Sofa mit nach Hause gebracht hatte, bemerkte ich die Beule.

Zuerst dachte ich, es wären nur die alten Quellen.

Jedes Mal, wenn ich mich auf meine linke Seite setzte, drückte etwas Hartes schwach unter das Kissen. Nicht genug, um mich zu verletzen, aber genug, um mich schlecht fühlen zu lassen. An diesem Nachmittag kniete ich mich neben das Sofa und glitt vorsichtig unter den Stoff.

“Nun… Was verheimlichst du? flüsterte ich.

Das Futter darunter war von Hand genäht worden. Ein dicker schwarzer Faden. Ungleichmäßig. Absichtlich.

Ein Knoten hat sich in meinem Magen gebildet. Ich musste sofort an Walters Stimme denken.

“Es ist kein gewöhnlicher Gegenstand.”

Ich setzte mich auf die Fersen und fühlte mich plötzlich in meiner eigenen Wohnung unwohl.

Mein Telefon klingelte neben mir.

Mia: Hat dich das Spuksofa jemals umgebracht?

Ich: Noch nicht. Aber ich glaube, da ist etwas drin.

Drei Punkte erschienen sofort.

Mia: Nein.

Mia: Absolut nicht.

Mia: So fangen Horrorfilme an.

Ich starrte wieder auf das Sofa.

Das Klügste wäre gewesen, den Stoff sofort zu schneiden. Stattdessen stand ich auf und ging in die Küche, um so zu tun, als wäre ich nicht beunruhigt.

In dieser Nacht schlief ich kaum.

Jedes kleine Geräusch weckte mich – Schritte im Flur, klappernde Rohre, der Wind, der an den Fenstern strich. Gegen Mitternacht hätte ich schwören können, etwas leise an der Außenwand in der Nähe meiner Feuertreppe kratzen zu hören.

Ich hielt den Atem an.

Stille.

Dann nichts mehr.

“Du bist paranoid”, flüsterte ich mir selbst zu.

Ich habe das Fenster trotzdem zweimal abgeschlossen, bevor ich wieder ins Bett gegangen bin. Am nächsten Morgen fand ich schlammige Fußspuren vor dem Gebäude, unter meinem Wohnzimmerfenster.

Kleine Fußspuren. Nicht so groß wie ein Erwachsener.

Ich habe sie länger beobachtet, als ich sollte. In der dritten Nacht war es für mich unmöglich geworden, das Gefühl zu ignorieren, beobachtet zu werden. Ich ertappte mich dabei, wie ich beim Kochen aus dem Fenster lugte. Jedes Knarren in der Wohnung ließ meine Schultern anspannen.

Gegen 1:30 Uhr nachts schlief ich schließlich auf der Couch ein, während der Fernseher leise im Hintergrund blinkte.

Da habe ich ihn gehört.

Ein hoher metallischer Klang. Meine Augen öffneten sich im Bruchteil einer Sekunde, und für einen Moment bewegte ich mich nicht.

Ein weiteres Geräusch folgte.

Das Fenster.

Jemand hat mein Fenster geöffnet.

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