En stille aften bliver rastløs.
Det var en af de lange, udmattende dage, der får én til at ønske, at man bare kunne teleportere sig hjem. Claire steg ombord på aftentoget med sin taske hængende over skulderen, hendes skridt tunge, men ivrige efter hvile. Udenfor var solen ved at gå ned og malede himlen med fine orange og lyserøde striber. Lys strømmede ind gennem vinduerne og kastede et gyldent skær over vognen, som om det forsøgte at berolige de trætte passagerer med sin blide varme.
Claire fandt et tomt sæde og lænede sig tilbage og udåndede et åndedrag, hun ikke havde indset, hun holdt. Et øjeblik lod hun sig selv nyde stilheden, rytmen af toget, der klaprede hen ad sporene, og passagerernes svindende snak.
Men så lagde hun mærke til ham.
Manden sad overfor hende og stirrede på hende.
Der var intet ondskabsfuldt i hans ansigt. Hans udtryk var roligt, næsten uudgrundeligt. Alligevel vaklede hans blik aldrig, det blev aldrig blødere. Det var et blik, der sendte kuldegysninger ned ad ryggen på hende, et blik, der udløste et instinkt dybt indefra – en stille stemme, der hviskede: Noget er galt.
Claire kiggede væk og sagde til sig selv, at hun ikke skulle tænke for meget. Måske var han fordybet i sine tanker. Måske kiggede han slet ikke på hende. Men hver gang hun turde se, var hans blik der, stabilt og urokkelig.
Uroen i hendes bryst voksede for hvert minut, der gik.
En pludselig beslutning
