Leo lo. “Du er slem.”
“Jeg er praktisk.”
Telefonen ringede igen. Jeg kiggede på opkalds-id’et. Franck Miller.
Han ringede en gang om ugen. Normalt for at råbe. Nogle gange for at ansøge om et lån.
Jeg kiggede på skærmen. Jeg følte ikke længere vrede. Jeg følte mig ikke såret. Jeg følte ikke… Intet. Det var bare spøgelset af et liv, jeg havde.
Jeg lader den ringe.
“Du vil ikke svare?” spurgte Leo.
“Nej,” siger jeg, mens jeg skubber en pandekage over på hans tallerken. “Morgenmad er vigtigere.”
Jeg gik ud på verandaen med min kaffe. Morgenluften var frisk. Jeg kiggede ned ad kirkegulvet.
En bil stoppede langsomt. Det var ikke en taxa. Det var ikke familie.
Det var en sølvfarvet sedan. Døren åbnede, og en kvinde kom ud. Hun gik med et let halte og favoriserede sit højre ben. Hun havde en simpel jakke og jeans på, men hendes kropsholdning var militærtæt.
Sarah. Hun var lægen, der havde kvalt mit ben i sandet. Vi havde ikke set hinanden siden hospitalet i Tyskland.
Hun kiggede på huset, så på mig. Hun smilede, mens hun svingede en flaske vin.
“Jeg har hørt, du driver en ret eksklusiv klub her,” jokede hun, hendes stemme hæs og velkendt. “Jeg har hørt, at man skal være en helt for at komme igennem døren.”
Jeg smilede og mærkede en varme i brystet, som intet havde med kaffe at gøre. Jeg trykkede på knappen på den automatiske døråbner, jeg havde installeret. Hoveddøren åbnede sig vidt.
“For de rigtige mennesker,” sagde jeg, mens jeg gik frem for at møde hende. “Velkommen hjem, Sarah.”
